Все поэты врут, как им плохо, что им жизнь по двойной цене, Уж они-то умеют пылить в глаза, лежать на дне. И когда не попали в размер, добавляют частицу "не". Паникёры и бездари. Повезет, если диссиденты. Им завидуют только студенты.
Они сыпят пустыми фразами, ты всегда это подозревал И неправильно учат тебя, называют кругом овал. И всё рвутся на сцену, не слушают, презирают зал. Дилетанты, психи, придурки, лузеры, да и только. И не любят тебя. Нисколько.
Говорят с надрывом и фальшью, несут пургу, Без стыда унижаются, вытягиваясь в дугу. Они всё что имеют легко отдадут врагу. Ничего не знают о жизни, простодырые, нараспашку Для всего устраивают ромашку.
Да они и не поэты вовсе, это даже не самообман, Девяносто из ста, что перед тобой графоман, Соберут всё подряд и ведут себя как Вассерман. И неграмотно, запятые не ставят от лени, Да еще и нескладно, не как Есенин.
Они могут пять лет подряд ныть о какой-то бабе Им любая проблема кажется в мировом масштабе И вообще не понять пишут чего бы ради. И стишки свои они любят кричать визгливо, Чтоб совсем уж не показалось криво.
А бывает вранье с полной потерей лица И неловко становится, будто знает тебя, подлеца Рассказал всё твоё, чем ты мучишься - до конца. Всё больное простил тебе. Снял хомут. И ты ходишь к нему в толпу, как бабка идет к попу. Который конечно плут.