Здесь в полуподвале, скрипач глотает кислое вино. Под колесницей дохнет тень прилавка. На тротуарах толкотня и давка, как на панно. Лист падает на дно, Весь век застыл в зрачках Буонаротти. И на листах горело: «Боже, кто ты?..» Свеча, как крыса, грызла темный стол… За ширмою Пилат понтийский плел Венок сонетов… Помнишь сколько света Пролилось в день, когда Аустерлиц Кипел в огне чудовищных пророчеств?.. И стих горел, и воздух падал ниц Под гулким гнетом киммерийской ночи… Ты помнишь, как мы пили у обочин Густую смесь авто и быстрых лиц? Как мы брели под грохот колесниц, Как плыл Евфрат, как Тигр блистал на солнце, Как лязгала по бедрам нашим бронза, Как нас убили возле Сиракуз, И притащили к погребальной яме? И далеко, вне нас, теперь над нами! Уже кричали третьи петухи… Погиб закат и ночь сменила вечер В саду мелькали красные огни…
В такие дни… О, как в такие дни, мне хочется обнять тебя покрепче.
http://www.ijp.ru/razd/at.php?failn=00773 - Журнал "Пролог"