1 Куплет В театре жил один художник, Любви истории писал. И в сердце смешивая краски, из них шедевры получал. Он верил нет шагов случайных, что жизнь даётся для любви. И в голубых глазах однажды, он свои кисти утопил…
2 куплет Он позабыл свои картины, Одну из них унес в подвал. И каждый день ходил он мимо, своих картин не замечал. Его рисунки ревновали, Кровавым взглядом из холста. А та картина что в подвале, Живую форму обрела.
Припев Красным цветом словно кровь, нарисован силуэт. Тех минут простой закат, и последний мой рассвет. Мне не страшно уходить, я ведь пламенем горел. От одной простой искры, ты смогла меня согреть.
3 куплет Я был неправ я это знаю, обида цепью давит грудь. Мгновенья в памяти остались, но знаю я короткий путь. Придумал сам себе я сказку, историю нарисовал. Мои старания напрасны, зачем тебя я повстречал…
Мы все рисунки лишь полотна, нас отличают от других. Но грязью рисовать удобней, в моих руках последний лист! Остался шаг он трудный самый, но должен я его пройти. И жизнь мелькает словно кадры, и только крик… Остановись!!!
Припев Красным цветом словно кровь, нарисован силуэт. На земле лежал один, тот художник словно тень. Мне не страшно уходить, я ведь пламенем горел. От одной простой искры, ты смогла меня согреть.
Своей кровью рисовал, Был с повязкой на лице. все картины написал, Думал только о тебе. Он как ветер или дождь, Ты его останови. Так не кто не может жить, Жизнь дается для любви.