Судьба – не алкоголь, не даст забыться, где там! Покоя сладкий час – и новый перегиб! Вчера погиб поэт.… Да был ли он поэтом? Ну, это всё равно! Так что ж тогда погиб!?
Бестрепетной игрой заполнен мир подлунный… Он вышел на балкон и в воздух сделал шаг. Зачем он полетел, орёл наш полоумный!? Да, разве мы про птиц? А, всё равно – дурак!
Хотел писать стихи про то, или про это… Да, в общем, всё равно чего он там хотел! Метнулось тело вниз к живущим там поэтам, Погибший же поэт куда-то улетел.
Вот в чём теперь вопрос, вот где теперь загадка! Бессмысленный мирок вершит круговорот, Среди небесных тем душе его несладко, А прах его в земле усиленно гниёт…
Запутался вконец я в этих парадоксах! Влечёт нас на карниз злой Фатум-рок-судьба! На траурной плите увял букетик флоксов, Но длится пиш.машин полночная пальба!
Бери своё стило, рви и марай папирус! Поэтам несть числа и их всклокочен вид… Какой-то имярек в орла из мыши вырос. А был ли он поэт? Да, Бог его простит!
Мы жрём свою еду и тискаем красоток, Мы укрощаем в кровь лицо родной земли… Картофелем цветут заветные шесть соток… А Сатана, смеясь, уходит в ковыли.
Ему на всех плевать: кто был, и есть, и будет, Заносит он в гроссбух грехи своих побед… Один – не полетел! От мира не убудет! Так кто ж тогда погиб!?... Какой-то там Поэт…