Ваши ранги и титулы пусть никому не ясны, Ваши нервные пальцы пускай рвут реальность на части, Каждый день объезжая ряды проигравшей весны, Вы на юность меняете капельки хрупкого счастья.
Позади у вас храм, впереди только мёртвый гранит, Впереди поезда, уносящие в провинциальность. Вам так страшно любить, потому лишь, что знаете вы: Слёзы вечных прощаний – жестокая, злая реальность!
И у вас на устах только старый забытый напев, Что когда-то взывал и к чертям, и к богам, и к героям… Я вернулся бы к вам, окунулся б в ваш праведный смех, Но последний ваш след уж порос прошлогодней травою…