Я знаю, что смерть крадётся к нам с топором, Я знаю, что по жизни наступает облом, Я знаю, что гитара – это лишь инструмент… Но жизнь свою негромкую я мирно влачу, Облома не пугаюсь и песни кричу… Прости, моя милая, не знаю к чему этот бред! Прости, моя милая, так плохо, когда тебя нет!
Оборванный народ веселится и пьёт, За что-то голосует, и на что-то плюёт, А "бабки" утекают как вода в чей-то грязный карман… А я сижу в стороне, мне всё пополам, И пивная пена течёт по усам… Прости меня, милая за то, что я так пьян!
А где-то на полянах земляника растёт, Но я не знаю где – мне по жизни не прёт – И вот собираю картошку, огурцы и бобы. Но дачные дела меня сводят с ума, Если б земляника, а то – трава! Милая, прости, я люблю рыбалку и лесные грибы!
Опять тоска стучит по ушам, Ревут самолёты, возносясь к небесам… Кухонный эркер – капитанский мостик мечты… Кончилось пиво и восходит луна, Усталым коромыслом согнулась спина… Милая, прости, всё – фигня, если рядом ты!