Вы, вёсла сбрасывая со счетов, Гребли руками, Простив своим соперникам их вдов, Их злую память. И в колею ненужных впредь имён, Покуда живы, Направили свой грязный эскадрон Стихов нелживых.
Какие мысли убивали вас В темнице мозга! И словеса нелепые подчас Срывались грозно С иссушенных неволей языков, Бесстыдной прелью, И впитывались в толщу зла песков Скупой капелью…
Не в силах крыльев слипшихся раскрыть, Измерить бездну, Вы умирали, предпочтя – «не быть» - Тоске болезни. И на замшелых горных валунах, И в птичьих стаях Запечатлелись ваши имена – Мы их читаем…
И узнаём сиянье ваших глаз В друзьях, прохожих, И восторгаемся, что на ушедших вас Мы так похожи. И так же бесконечно далеки От совершенства, И не защищены ни от тоски, Ни от блаженства…