Ты не плод ещё, просто завязь, Из которой не быть плодам. Эти губы погубит зависть К возродившимся вновь "катам". Четверть века тебя кормившим, Защитившим тебя в войну... Объявила ты братство бывшим? И нашла у любви — вину? — Виновата она, не скрою — Вопреки и наперекор — И омоет Славянска кровью Несмываемый твой позор, — Им Одессы Хатынь живая Будет названа «шашлыком»… — Что ж вы нам за родня такая, — Словно Молотов с молотком? Словно тать, что в семье завёлся, — Блудный сын или дочь в блуду, — Бредишь ты… я опять повёлся На лихую твою беду. Знай, дитя: это — просто морок, — Проклинают, коль нечем крыть. Там, далёко, в своём "за сорок", Ты поймёшь, как непросто жить По уму, а не по подсказке Чужедальней чужой страны. Ты чужие читала сказки И чужие смотрела сны... На народной войны Майдане Не бывает иных плодов: Будет проклят, кто рядом станет Вместе с снайпером, лившим кровь. Он стрелял по заблудшим душам, Чтобы рухнули все мосты... Знаешь, милая, даже лучше, То, что рядом с ним встала ты. И призвала разор и смуту, И воспела слепую месть, — В сорок пятом свершилось чудо, А сегодня — крушится честь. Окрестила ты брата «катом», Проклинаешь его навек… Обезьяна… чека… граната… Эволюция… Человек… Ты гражданской войны оскалу Подарила своё лицо... Это "Беркута" кровью алой Окропили твоё словцо.