Привыкшие к зиме, мы на весне помешаны, И жёлтым солнцем март уже дымит, В снегу обозначаются проплешины, И бабочка-крапивница летит.
Откуда же она, коль в рощице берёзовой Ещё не видно и не слышно птиц, И нет ещё листвы и даже почки розовой, И снег ещё своих не отдаёт границ?
Откуда же она, отважная безумица, Иль в крылышках её поэтова душа? – И к кладбищу ведёт меня кривая улица – Меж вечностью и мной непрочная межа.
Не бабочка ли связь мгновенья и бессмертия? И вправду: вот она вершит свои круги Над прахом молодым, где в жажде милосердия Надгробный крест развёл две белые руки.