ЕЩЕ ОДНА БРОДЯЧАЯ СКРИПКА (Григорий Кружков) Пролетает, брызнув в ночь огнями... А.Блок
Пролетает, брызнув в ночь огнями... А.Блок Музыка эта ночная в сабвее... Поздний ездок, над раскрытою книгой совея, слышит какого-то Скрябина вдруг или Брамса - и, поражённый, внезапно выходит из транса.
На пересадке, поняв роковую ошибку, слышит с платформы напротив бродячую хриплую скрипку, голос заплечный: «Чего тебе надобно, старче?» Звук приближается, всё горячее и жарче.
Это не музыка - когтем по форточке скрежет, это цыганка с жидовкою курицу режут, это убийца скрипит по ступеням - всё ближе и ближе - кролик, беги! - но бежать невозможно - беги же, кролик! - но бежать бесполезно и поздно спасаться - если не выскочит трейн из туннеля, как утка из зайца.
Двери сомкнулись - как отрубило. Господи! Кто тут вокруг, венецьянцы иль турки? Музыка стихла. Что это было - что продолжается снова беззвучно, но в темпе мазурки?
Это погоня несётся, гарлемским гремя перегоном, и не понятно в блеске вагонном и гуле - то ли протон обезумевший гонится вслед за протоном, то ли Вакула на чёрте летит, то ли чёрт на Вакуле.
Музыка стихла. Что это было? В синем окошке Бронкса огни замигали. Взвизгнувший тормоз. Треснувший выхлоп. И непонятно кому - эту розу в бокале.
Главное - не говорить и не шевелиться, чтобы не сбить уходящего слабого звона... Так раскрывают ножом перловицу ради слезинки одной замутнённой.
Так одалиска лежит - недорогая утеха местной базарной шпаны; и всё ей мерещится ласка гостя ночного; и в ухо её входит эхо, как караван верблюдов в ворота Дамаска.