Мы те, что в сводках именуются войска. Нас год назад сюда пригнали эшелоны. Для нас до станции дорога не близка: Не в “Жигулях” сюда мы едем, а колонной. Народ прозвал нас очень хлестко – партизаны. Мы оставляем в зоне свой, особый класс. На дни рожденья пьем боржом, нарзаны, Поскольку нет в меню шампанского у нас. Нам в зоне чистенькой работы не дают. Кому – стихи, кому – сухая проза. Одним – и премии, и слава, и уют, А нам воды, подчас, напиться не привозят. Нас кормят так, что нам не до потех. Спасибо всем из военторга за заботу. Но совесть чистой остается и у тех, Кто презирает грязную работу. Глаза сжигает пот, вокруг не вижу ничего. А если вспомню дом, – так сразу катится слеза. Не из-за денег так пишу, а для того, Чтоб я спокойно сыну мог смотреть в глаза. И хоть шальная здесь деньга, как на шабашке, Я без заначки все готов отдать жене, И все эмоции в смирительной рубашке, И по ночам, порой, кошмары снятся мне. Я – партизан, ассенизатор зоны, И мне в жилетку плакать не с руки, Но что нутро мое, порой, беззвучно стонет – Об этом в сводках нету ни строки. В костях у нас немало стронция набралось, Плевать на то, что в щитовидках йод. Ну, а в душе окаменелая усталость И жажда встречи с теми, кто нас ждет.