Время бежит своим чередом, Старит мысли и женщин. И пусть ничего никогда никуда не исчезнет – Все завершится. Могила надежна, как клещи. Плохо оставить после себя только повод для песни. Лето, а ветер швыряет опавшие листья. Скоро наступит пора собирать урожаи. Тот, кто устал, может тихо уйти в закулисье, А мне есть для чего, поэтому я продолжаю.
Загорелась звезда, Значит все ерунда. В рай по компасу. Если в сердце слеза, Стоит просто сказать Тихим голосом: Не плачь.
Не сосчитать по мутной воде лунных тропинок, Да семь раз по семь бед отмерено каждой тропе. Всякий из всех – вероятный или уже состоявшийся инок. Если ты не нашел свою тропку, значит эта – тебе. Лето – открытье сезона охоты на счастье. Выстрелы взглядов меня провожают, меня раздражают. Тот, кто устал, может остаться ко всему безучастен, А мне есть для чего, поэтому я продолжаю.
Загорелась звезда, Значит все ерунда. В рай по компасу. Если в сердце слеза, Стоит просто сказать Тихим голосом: Не плачь.
Небо меняет цвета с наступленьем рассвета, Капает в души депрессивной своей синевой. Стынут суставы, хотя это все-таки лето, Впрочем, если ты чувствуешь это, значит живой. Лето, ты есть, но тебя только мне не хватало. Все будет вписано в скрытые для человека скрижали. Тот, кто устал, может укрыться общим для всех одеялом, А мне есть для чего, поэтому я продолжаю…
Загорелась звезда, Значит все ерунда. В рай по компасу. Если в сердце слеза, Стоит просто сказать Тихим голосом… Загорелась звезда, Значит все…