Лев умер. Он принёс в наши северные края идеи верности корням и исхода в землю обетованную. От него пахло травой, а в гриве навсегда запутался южный ветер. Он улыбался и пел незнакомые песни о свободе и чужом тёплом солнце. Но он не вынес суровых условий Севера. Он не учёл, что мы уже живём на обетованной нам земле. Он не понял, что наши корни глубоко и цепко пущены здесь. Мы полюбили его. Мы почувствовали в мягком ритме его песен что-то близкое нам. Мы поняли, что должны держаться своих корней еще крепче, ведь все корни черпают силу из одной любви. Но нам ли было не знать о лжи Вавилона, рабстве и боли… Мечта о свободе жива у нас веками. И о ней мы поём наши песни под своим холодным солнцем. Мы помним, что подлинная свобода даётся только тому, кто обладает ясным сознанием и живым сердцем, а потому понимаем, что негатив и позитив равновелики в природе реальности – единственной, но многогранной. Чем больше горечи в наших песнях, тем слаще свобода, которую они нам дают. Так пусть щедро расцветают они, словно цветы на могиле льва.