Ехали в машине леса хмурой сенью ты смотрела на меня, я глядел в окошко и тропиночку в лесу увидав с похмелья, я вздохнул и прошептал: русская дорожка
все вы русские такие, – ты сказала грустно, – в чем загадка вашего странного инстинкта? почему бы не сказать тихо, безыскусно: чем такая русская та твоя тропинка?
и в английских садах, и в буше австралийском, в джунглях Конго сырых и бразильской сельве никогда не приплетет человек прописку, даже если человек с лютого похмелья
ну с чего, с чего ты взял, что тропинка русская? неужели потому, что на ней одно ваше русское говно и пакеты с мусором, и стаканы мятые, и бутылки дно!
Я печально молчал, нет, не понимаешь ты, иностранка глупая, – это русский лес, потому что в тоске ты на свете маешься, я ж на тропку свернул, тропку до небес
я свернул – и исчез с песней тихой светлою, а пойдешь меня искать, если так глупа – на тропинке моей радость несусветная, но ведет прямо в ад милая тропа
чёрный лес замолчал, как молчат любовники, – утомившись собой, так молчат они – вход в него сторожат чёрные полковники, тоже наши русские, ты уж извини