Я помню сны, как просыпался идиотом, А все мечты - давно засевшая больная рана. Там за стеклом полки и книжные переплеты, Чтоб не забыть реальности, открою и достану.
Вот мое детство: я стану лучшим футболистом, Буду легендой, меня не забудут стадионы. И что теперь, этот малой рифмует с миной кислой, И выдает с такой же рожей вопли микрофону.
Вон та тетрадь - это карьера музыканта, За спиной музыкалка - как же я был не рад там. Потом стихи переводил в песни с дерзким посылом, Хотел быть рэпером, о боже, вспоминать постыдно.
Перехотел. Потом мечта, чтоб подрывались залы, Чтобы афиши, чтоб лицо на каждой остановке. Потом мечта призналась честно - она подустала, Пришла другая, - засветиться бы хоть на тусовках.
И так всегда - они гибли, теряя силы, Да что скрывать, если они и дохнут до сих пор. Я не создал еще не для одной мечты могилу, В своем шкафу я для них выделил специальный морг.
Открой мою душу, В свои руки возьми и прочитай. О том, что порушен Мой воздушный замок под названием "мечта".