Ты играешь на флейте, я курю в темноте. В этом доме не знают ничего о мечте. Чьим дыханьем заполню я паузы между словами? Когда город уснет под одеялом зимы, В замерзшей комнате останемся мы И еще что-то такое, что есть между нами.
И когда боль уйдет – ты скажешь: «Пора…» И я пойму, что это – уже не игра, В которой я сам себе не придумывал правил. И останется только пустота на ветру И шестнадцать коротких затяжек к утру, А на стекле – следы пальцев. Я сам их оставил. Я сам их оставил.
…
Объясни мне, зачем обрезать провода У телефона, который звонит в никуда? Как бы ни было больно – но ты ничего не забудешь. И когда ты пройдешь до последней черты – Ты увидишь, что все твои карты пусты, Кроме одной, на которой все то, что ты любишь.
Так не играй на флейте, а я буду петь. Может быть, в этот раз мы обманем смерть, Не навсегда, но хотя бы на еще одно лето. И в этом городе больше не будет зимы, И короткое «я» сменит емкое «мы» И шестнадцать затяжек очередной сигареты. Моей сигареты.