Сыграй мне фугу Боккерини, а лучше Баха менуэт, Ведь здесь такого и в помине, такого нет, такого нет. И нет ни Босха, ни Гольбейна, И я не Гамлет, не Лаэрт, Но ради вас в тиши кофейни, я сочиняю. Я поэт. Для вас родная, Магдалена, придуман образ инженю, А я зубами кусаю стены, и ничего не изменю. И всё пойдет как было раньше, не отрываясь от строки - Покойный герцог, ваш папаша, оставит вам свои долги. И вы на улице, бедняжка, свои проводите деньки, Всё ждете вы – король прикажет, и обесчещены враги! Но дорогая, здесь не сцена, и вам за всё платить самой. Нет Паоло и нет Мольера, здесь только ночь над головой, Где на Арбате пилят Цоя, где в переходах кто-то спит. Моя мечта с твоей любовь стихотворением сгорит.