В заливе Плохого Волка была метель. Ветер умел рвать на клочки бумагу, Души ломать и размывать в акварель, И оставлять сумасшествие вместо отваги.
В море бросались надеждою полные взгляды, Будто историю переписать - несложно, А за спиною шумела давно автострада, И как намекала - в жизни не все возможно.
Рядом, в воде, колыхались две серых чайки - Он и Она, может быть. Или просто птицы. Вам не хотелось и думать о том, что стало. Вы так мечтали, что сможете возвратиться...
В заливе Плохого Волка была метель. Ветер в лицо рвал заголовка строки. Жизнь на листе расплывалась, как акварель. Вам до конца быть вдвоем одинокими...