Он чёрный, но должен белым быть мой цвет, Зашифрованный зрачками. Ведь несу уже я сотни лет, Отверженные вами, Осколков россыпь и обрывки дней, Что разорваны чертою. За неё взглянув, увидишь ты в тот раз перед собою.
С кривой улыбкой На обратной стороне открытки Из чужого мира Не возвращаются уже....
Как сложно играть в эту игру, Когда заранее счёт известен! На обложках потёртых серых книг, Не дошедших никогда до нас известий.
Но всё же видеть этот странный мир, Где всё случилось, но не с нами. И будут резать всем глаза Мои кривые зеркала.
Но не увидишь в них больше отраженья Знай, я утопил внутри них сожаленья.