По зиме мы так часто говорим о лете... Видим солнце в глазунье, сидя на табурете В Понедельник утром, когда за окошком вьюга, И путь на работу лежит до трамвайного круга...
А на стёклах лёд искажает реальность — За окном не так всё бело как казалось... Дорогою мыслим: Ах, вот бы июль, да отпуск — Грёзы зим в туристический втиснуть автобус...
Ветер щёку обжёг... Поднимаем повыше ворот... Снег кружит, словно пух, когда у подушки вспорот Бок тряпичный во время детской забавы... Лишь сугробы там, где солнцу тянулись травы...
А вернувшись домой, мы на кухне поставим чайник Поднесём к губам кружку, и взгляд упадёт случайно На картину, посредством гвоздя и лески Оживившую стену зеленеющим перелеском...
Сон застелет сознанье густым туманом, А в ночной тишине будет падать небесная манна... Только мы будем там, где жара раскаляет крыши, Где метели бездомной вой за порогом не слышен...
Но на стёклах лёд искажает реальность — За окном не так всё бело как казалось... И всё чаще мыслим: Вот бы июль, да отпуск — Грёзы зим в туристический втиснуть автобус...