Теплый воздух тут такой, Прогретый дневным светом… И песок воплощает тут покой Да ласкает теплым цветом… Языки пламени костра Чуть взволнованные ветром Под покровом ночи красота Лишь гармония – творения поэта Ласкают пальцы струны Звук от них ласкает слух Легкий свет струится лунный У костра он пел душевно, Но с рождения был глух И слова его лишь вопросы вызывали Не встречал ни разу он тех кто его хоть малость понимали Но вопреки он пел Редко так слезу роняя И от слезы той след Костер потрескивая озаряет Пел поэт лишь для себя, Он не слышал собственных речей От того ли слезы утопали свет очей Его голос, мысли были чужды для других Прислушайся… Звучит некий глухой стих
2ой речетатив: Он пел не то что люди привыкли слушать на FM волнах прокручивая тюнер и как этюды он людям пел Просиживал бордюры и не для купюры Он доносил миниатюры из далека Глядя на тюли, чей шепот он не слышал никогда И каждый он предмет как видел так и называл Мир собственный создал, и не мог его доверить никому И лишь без умолку кричал невнятности в толпу А на яву Что на яву? Не мог перекричать даже собственную тишину Никто из вас вообразить не может какого ему Это как обойму целую всадить в того, кого не видишь И может все наоборот, может ты не слышишь? А он единственный прозрел из вас И как бы не хотел бежать то сразу финиш А смысл то всего лишь в паре невнятных фраз