как много мудаков хочет быть самураем, они пьют китайский чай, но не видели сакуры, слыхали что это вроде бы вишня, удоном лапшу кличут, но путают Будду с Вишну, мутят полки мечтая стать воином, они забыли что сокол не подбирает брошенных зёрен, затишье перед бурей это око торнадо, в безумии осени пропускаем удары, но любовь лишь одна и живёт она в сердце, выходя на равнины города или спускаясь глубже в пещеры, бежать уже некуда ты один против страха, невозможно здесь счастье, ничтожна зарплата, в субботу с утра пьёшь бон акву,жрёшь чипсы, когда проёбаны нервы, когда уже некуда скрыться, о бусидо врядли вспомнишь закрывая пледом окна, закрывая себя в личный ад этих комнат, это космос браток, с дрейфующим бонком, с постоянным оттоком друзей и знакомых, мутным потоком эти мысли в колонки, но кома отступит и буря начнётся