И нот не подобрать, и лад всегда не тот, Но то что я хочу сказать стучится сердцем в стену моего рассудка. Снимая старую печать Моих привычных размышлений о любви, Смотря в окно маршрутки. Но только всё равно весне Она как-будто надзиратель дверь открыла, А я уже решил остаться.
Эта история совсем не обо мне. Она о той с кем я хотел бы быть О той, с кем я хочу расстаться.
Но я запомню каждый штрих бровей, Как собственное имя И расписанные линиями карие глаза. Я даже сам не понял отчего Вдруг стал таким счастливым. Всё прозрачно, Словно днём с огнём Тут фонари кругом И шрифтом надпись, что она не та.
Она похожа на весну Её так хочется любить И слышать резвую капель слов её О сокрытых чувствах. И стоит на неё взглянуть, Как ощущается вся жизнь. И стоит вновь закрыть ту дверь Как одиноко, глухо, пусто. Остановить бы мысленный поток И ощутить весь этот ток Как нежность строк. Она мне говорит Что влюблена. И если я её щенок Пусть будет так, Но только поводок Держать будет лишь она одна.
И я заполню свои лёгкие духов её цветами И каждый слог вселенной звуков отразился в высоте. Не знаю может ли когда-то что-то выйти между нами... Всё прозрачно, Словно днём с огнём Тут фонари кругом И шрифтом надпись, что мы не те.
Столько слов О тех кто верит, что знает любовь. Написанные в книгах Миллиарды листов, Словно след от мостов, От оков до болезней, До снов от ветров, До костров Звучит в тишине. Мы не те. Но мы любим за то что мы те.
И перепачканные в краске мы стоим на переулке. Шесть утра и люди сонные проходят в тишине, Не замечая как пестрят столбы, бульвары и проулки В ярких надписях, что вопреки всему на свете мы. И разлетаются страницы рваных книг любовных басен, Где-то дворник собирает их в костры И жжёт в листве. И пусть не каждый день из нашей жизни будет так прекрасен, Но мы запомним навсегда и повторим неоднократно Эти два коротких слова: Мы те.