Увита травою мельница, старая моя мельница, в подполье ее сокровища накрепко заколочены. И над головой хоронится, веками уже не вертится, мой жернов огромный мельничный, картами напророченный. Направо идешь за травами, налево с камнями выйдешь ты, обходишь по кругу - ноется, трещит колесо трухлявое. Крылами задев непрочное, слетаются с неба финисты - и тут с поднебесья молния сразит решето дырявое: отвалится и покатится, тебе в нем бежать до истины. Бежать по холмам-неровностям, пахнущим влажной зеленью, болтать предсказанья дымные, и быть то простым, то выспренным; и длится отсчет десятками в беглом сквозном безвременье.
Когда выпадает Десять, то становишься неуверенным, прицелы войны невидимой все на тебя направлены. Тебе повернуться хочется ко всем сторонам; рассеянно стоишь на холме с сокровищем. Копать бы, да обезглавлено и тело твое, и разум твой. В какую идти ли сторону, куда наступить ногою ли, руками все шаришь в воздухе - и слепо не видишь истины, во все тебя тянет поровну. В безглазом тумане хаоса ни отзвука нет, ни отклика, за сталью своей рунической молчат-наблюдают Мечники, невидные, ощутимые, предсказание карт хранящие. ...о кладе подумай: золото, монеты там иль подсвечники?.. Иначе все слишком дымное.