«Багато-гато рокiв, як я був дуже малий, Всi риби жили в небi, а дерева в водi, А я ходив до школи на високiй горi I люди були добрi — я був дуже малий… Багато-гато часу i немало вина, Старi сухi дерева догорiли дотла, Нема кого питати, де я маю пiти — Не хочуть говорити мої мудрi птахи…
Земля собi летiла: осiнь-лiто-зима, I небо там висiло, де вже нинi нема, Я можу набрехати i лишитися сам, Я можу написати i забути слова… Ходили мої ноги, а не видно слiдiв… Робили мої руки всьо, шо я захотiв… Дивились мої очi, але їх вже нема… Колись ще мої губи говорили слова…
О-о… Мудрий, бо нiмий… О-о… Мудрий, бо нiмий…
Я не хочу того всього за собою забирати I не можу вже нiколи новi гори малювати… Плакати не час — нiхто не хоче того знати… Тiльки сльози будуть довго свої знаки малювати… Плакати не час, гаряче море тихо впало, Я лишився на пiску i там, де риби повмирали, Вже не чути нашi кроки — там нема чого ходити, Я лiкарства не шукаю, бо ним можна отравитись…