Кончились все ручки дома, Я думаю вам это тоже знакомо. Рой мыслей на листах бумаги оставлю И снова рождаю качающий стафф. Я делаю, делаю, делаю, темы. И темы выходят себе на потеху. Сарказма исполнены над собой грязненьким. Разные, честные, черствые, странные, грустные. Где-то смешные и глупые, Детские, взрослые, где только я пою. Может и с кем-то на треке вдвоем. Втроем, а может и больше и все мы поем. О своем. Поем о чужом. О том, что не видели, что за углом. Что часто преследует, часто сдается. Главное что внутри музыка льется.
Где мы живем, куда мы идем. Кто мы и что будем делать потом. Это неважно, наверное. Важно, что часто поем.
Планета и люди, любимые тети, Улыбки и чувства и малые дети. Где ты идея? Да вот она рядом. Во всей красе предо мной, и я ей рад. Радость, а ведь и о ней можно что-то писать. Или просто про то как хотел все послать Куда-то подальше, где нет этой фальши, Где нет лицемеров, где минимум фарса. Где только о счастье напишутся песни, Где только хорошее в голову лезет. Где честно и чисто три слова знакомых, Где только взаимность, где сбросят оковы. Где это место? Не знаю, и снова. Пишу эти песни, о разном. За словом Слово, фразы и строки, опыт, уроки. Главное что бы звучало все громко.