Можно вскрыть себе вены или выстрелить в мозг, Обнажив неликвиды проклятью небес. Но сказал откровенно Иероним Босх: Ритуал суицида не ускорит процесс.
Она придёт на исходе терпенья и злости, Я не увижу её, я буду лежать на погосте.
День за днём гипноз, ни экстаза, ни слёз, Ни бессонниц, ни сна. Непредвиденно рвётся лихорадка эмоций, Как шестая струна.
Год длиною в век, бесконечный забег По осколкам стекла. Безысходная пьеса убивает рефлексы В гематоме тепла.
Моя любовь! Где ты ставила рваные сети? Я проклинаю её, отправляясь на фабрику смерти.