Когда придёт мелодия к словам, cтрокой к строке начнут они ложиться, cорвётся с рельсов старенький трамвай, чтоб в небо упорхнуть звенящей птицей. Куда лететь, не зная, и зачем, над городом петляя бестолково по линиям весны маршрута М – мечтательно-метельно-мотыльковым. Чтоб, накружившись всласть, вернуться на земные заколдованные круги с проталинкой в окне, куда весна уже вдышала сны свои сквозь вьюги.