Тоскуй поэт не обо мне. Я - пыль веков. Вода и глина. В обещанной тебе стране другая будет Магдалина маслами стопы натирать, глазунью стряпать, и лазанью, а ночью в детскую тетрадь смотреть усталыми глазами.
С которой - не гадай! - из нас наплачется морей - по пояс, насыпется по горло - фраз. Нет смысла выбирать, с какой из камнями битых, тёмный скит лишится громких междометий, и от пронзительной тоски ты сам себя распнёшь на третьей.