— Стоишь на берегу и чувствуешь соленый запах ветра, что веет с моря, и веришь, что свободен ты и жизнь лишь началась, и губы жжет подруги поцелуй, пропитанный слезой! — Я не был на море. — Ладно не заливай! Ни разу не был на море? — Не довелось, не был. — Уже постучались на небеса, накачались текиллы, буквально проводили себя в последний путь, а ты на море-то не побывал! — Не успел, не вышло. — Не знал, что на небесах никуда без этого!? Пойми, на небесах тока и говорят, что о море. Как оно бесконечно прекрасно. О закате, который они видели. О том, как солнце, погружаясь в волны, стало алым как кровь, и почувствовали, что море впитало энергию светила в себя, и солнце было укрощено, и огонь уже догорал в глубине. А ты? Что ты им скажешь?! Ведь ты ни разу не был на море. Там наверху тебя окрестят лохом!
На небе только и разговоров, что о море и о закате. Там говорят, о том, что чертовски здорово наблюдать за огромным огненным шаром, как он тает в волнах, и еле видимый свет, словно от свечи, горит где-то в глубине.