Трудно поверить, что кто-либо, прожив жизнь, не считал бы ее в глубине души неудачной. (Марк Твен)
Чувство незавершённости Смотрит в окно обречённо и Время на пятой скорости А поезда шли, шли, шли...
Темы Завязанные в тексты тромбы разлетятся пеплом, разорвутся бомбой Схемы Не помогут закончить поэму... и в этом проблема - в мыслях катакомбы Атом Великоват он, чтобы стать тем самым 13-ым ароматом И плоская луна бесит своим пустым циферблатом
Ты слышишь где-то Летит ракета К концу сюжета Поэта может и не стать Нет даже века у человека Всегда до лета Куплета будет не хватать
Плохо... весна-обострение Сдохну... не имеет значения Космос из коробки черепа Будет в стихах жить, жить, жить...
Вата Та белая палата чутка маловата даже если медсестра без медбрата В клетке Давали мне таблетки редкие и словом метким я делал заметки на этикетке Утро Не я будто писал этот бред, смысла нет, он делся куда-то... а это просто цитата... В углу тетрадь смята... какая сегодня дата...
Так больно смотреть, но не доставать рукой Кровавый бой с собой и бесконечный пат И не сбежать и не найти покой Граната с вынутой чекой. Диагноз - стихопат
И когда стихла стихия стихов после недопетого лета Люди стали искать ответа в записках теперь уже точно мёртвого поэта Анализировать это, раскладывать взрывы мозга и трепет сердца по нумерованным полкам... Только в этом нет толка, это как разобрать живого ежа по колким иголкам...