Чувство незавершенности Смотрит в окно обреченно И время на пятой скорости, А поезда шли, шли, шли.
Темы, завязанные в тексты тромбы Разлетятся пеплом, разорвутся бомбой. Схемы, не помогут закончить поэму И в этом проблема, в мыслях катакомбы. Атом, великоват он, Чтобы стать тем самым тринадцатым ароматом И плоская луна бесит своим пустым циферблатом.
Ты слышишь, где-то летит ракета К концу сюжета, поэта может и не стать Нет даже века у человека, Всегда до лета куплета будет не хватать.
Плохо. Весна - обострение. Сдохну. Не имеет значения. Космос. И в коробке черепа Будет в стихах жить, жить, жить.
Вата, эта белая палата чутка маловата, Даже если медсестра без мед.брата, В клетке, давали мне таблетки Редкие слова, делал меткими Делал заметки на этикетке Утро, я будто, писал это бред Смысла нет, он делся куда-то Это просто цитата, в углу тетрадь смята Какая сегодня дата?
Ты слышишь, где-то летит ракета. К концу сюжета поэта может и не стать. Нет даже века у человека. Всегда до лета куплета будет не хватать.
Так больно смотреть. И не достать рукой. Кровавый бой с собой и бесконечный пот. И не сбежать и не найти покой. Граната с вынутой чекой. Диагноз: психопат.
Где-то летит ракета. К концу сюжета, поэта может и не стать. Нет даже века, у человека. Всегда до лета куплета будет не хватать.
И когда стихла стихия стихов, После недопетого лета. Люди стали искать ответы в записках Теперь уже точно мертвого поэта. Анализировать это, раскладывать взрывы мозга И трепет сердца по нумерованным полкам Только в этом нет толка Это как разобрать живого ежа по колким иголкам.