когда нибудь я сорвусь и высмею себя и эти песни без смысла, в них нет ни воздуха и ни космоса, только кто-то всегда убегает под выстрелами, и однажды, жарким июльским вечером или свежим утром января, выброшу ненужные, то есть все мои вещи, изорву календарь и отправлюсь в моря. но нет, это всё не про меня, я же задрот, читаю толстые пыльные тома, смотрю фильмы про искателей приключений, путешествовал только в рашку, строить дома, пишу свой роман на манер любимых авторов, простите, не стану называть их имён, лучше спрятать подальше всё личное, когда выходишь вечером на район.
может быть я сорвусь однажды, убью главаря дворовой шпаны, придёт осознание, ужаснусь содеянному, продам всё ценное и сбегу из страны, на острова, построю хижину и стану жить под вымышленным именем, купаться в океане, продавать туристам сувениры, местных научу говорить "сучье вымя", пройдут года, покроюсь морщинами, буду петь под гитару как старый сэр пол, вечера проводить в таверне с рыбаками и однажды там меня найдёт интерпол. я окружён, но не думал сдаваться, с самого начала у меня был свой план, сквозь оцепление и стрельбу прорываться, в последний раз обнять океан.
в один прекрасный день, я надеюсь, всё закончится и начнётся заново, я рожусь где-нибудь, другим человеком, не таким унылым, уставшим и странным, мне откроются города и страны, новые возможности и интересные работы, но какой-то шум, мои глаза открываются и я всё в том же дворе в плохую погоду. кругом люди-уроды с палёнкой, завтра получение паспорта, система одного окна, скудный завтрак перед военкоматом, дурацкое телевидение и доброе утро страна, поешьте говна да запейте ядом, вы сами гавно, а я почти уже пиздатый автор, суньте в анус армию и высшее образование, у меня есть эти стихи, мой задел на завтра.