Пусть наше тикает время, прожит этап но я верю в поэмы, сука,жгутом перетягивал вены, вгоняя иголку убитую верой, да, мозги вые*ли нервы, в серых стенах претворяясь поэтом, печатал стихи,выпуская куплеты за что? за любовь!но которой тут нету.
часто переживал и болел, мое сердце упорно укутывал снег, ночью видел во сне, то что,каждый из вас порошком убивал себя с ней, я не ждал никого не гостей, не родных,нет друзей ряд слепых новостей, оградил меня дома от всех, я сидел и писал,я писал и седели виски, я по стилю как Кинг, моя музыка мистика серых картин, это слезы и боль наших душ, что не сможет никто,никогда утолить, словно самое темное - страшное дно серых луж, по которому,страшно ходить, я морально убил себя выстрелив несколько раз, когда мысли загнали в тупик.
2 куплет.
сколько таких же убитых попробуют яд, я готовлю и вам отдаю материал, это все что я нажил за несколько лет, среди тех кто сторчался вдыхая мой снег, по дворам как овчарка вынюхивал след, что бы выбится в свет и забыть свою степь, там поймать передэ нае*ать чью то смерть, пусть тупой но,идейный как Дерек is Back, моя фобия видеть ваш мир каждый день, мы как роботы - киллер что ищет мишень, разбиваем сердца самых близких людей, разве бог виноват что мы любим не тех? мы всю жизнь что то ждем у закрытых дверей, но в итоге всегда остаемся не с чем, проклиная года - ненавидя весь свет, я молчу лишь тогда когда незачем петь.