надежда умирает под сенью последней весенней и где пробуждение, вокруг лишь бары и подворотни обблеванные я идеально сюда вписался в куртке потрепанной подпитый, слегка, забывший назад распрощаться по тысячам стран разбросать по местам все приветы твои оказавшись вдали но сюда я загнал себя сам прости и будь прощенным легко сказать прости, что я никчемный устал писать, устал кричать идти, бежать опять, опять круговороты баров, набережных в них дамы статные напоминают, как я разъебал наш личный мир прости, что я никчемный меня во всём вини.