В квартире наверху, как правило один, читает чепуху таинственный блондин. Он избегает дам моложе его лет, он собирает хлам и не включает свет. Не хлопает дверьми и не бросает тень, не смотрит MTV всю ночь и целый день.
Он формирует на листках бумаги стих, маячит у окна и выглядит как псих. Его не любит поп, его боятся псы, в присутствии его не тикают часы.
Но если небеса покажут мне луну, он улыбается чему-то своему.