Слова выбрасывая, слова-ножи, Ты не чувствуешь обид чужих, Ты не чувствуешь моих обид, Ты не чувствуешь, как знобит У меня в душе. Не читаешь меня по моим пьяным словам. Жжешь меня, как будто я – трава. Я тебе и осенью не против стать, Только если будешь меня читать По листве, что я устелю ковром тебе под ноги. Не исчезай, пожалуйста, оставайся всегда со мной Даже если я от своих стихов стану больной; Ты мой самый, наверное, лучший друг. Лучший Из всех, кто сейчас вокруг. Ты не станешь мне кем-то кроме того, Кто утихомирит во мне сотни войн, Кто утешит или со мной помолчит, Когда лопнет мой очередной щит, Я так называю таких, как тот, о котором много стихов написала за прошлый месяц. А тебе не писала. Вообще. Прости. Хотя о тебе нужно было бы минимум 3 из пяти, Потому что лучше бы было писать о тех, кто со мной, А не тех, кто оставит меня одной Разбираться в себе. Пусть бывает, что ты на меня сердит, Неизбежны бывают потоки обид, Даже ты иногда мне боль Причинял, но всегда на ноль Сам ее и сводил. Где ты только на это брал сил? Никогда ведь ни у кого их не просил. Спасибо.