Степь крадет неосторожных, стережет и в ночь уносит, Сабля застоялась в ножнах, степь кровавой жатвы просит, Некуда податься смертным, потемнели все иконы, Третью ночь доносит ветром запах гари, вопли, стоны, Смерть! За крепкими стенами до утра слышна молитва, А в степи бушует пламя, а в степи грохочет битва... Вышло в поле восемь сотен, сколько их назад вернется? Ночь почти что на исходе, да взойдет ли снова солнце? Да узрим ли мы при свете то, что слышим в копий треске, То, что нам сквозь слезы ветер прокричал из перелеска? И кого печаль коснется, и кому скорбеть о брате - Этой ночью остается только ждать нам, Остается только ждать нам!
То на утро будет сеча, заливая солнцем степи, День взойдет, и, тьме переча, запоет кочевник-ветер, Пламенем зайдутся латы, и в своем доспехе рваном Смерть настигнет бесноватых! Остается только ждать нам... Остается только ждать нам... Остается только, только ждать...