из столетних рек прорастает мак, первый человек и неровный такт. сыпятся из рук бисером мечты, семь столетних мук волочат кресты. нам бы взять рюкзак и не видеть ложь, близок полумрак, что не разберёшь, чьё глядит лицо в глубь твоих седин.. вечность ждёт рубцов и подкожных льдин.
если мир вокруг только плод ума, вектор твоих мук - просто новый страх. если все в уме - я наверно псих. этот мир во мне, как предсмертный крик.
пусть от всех обид соль слепит глаза, знай - ты не один. оглянись назад: детский смех, как звон, робкого юнца, подорожник, лён, запах чабреца, стебли до бровей, игры в города, сотни всех ролей, сладкий виноград, мамы тёплый взгляд, робость пред отцом - мир не так уж плох. просто заражён.
так из века в век ждет наш мир атак. каждый человек видит свой же мрак.