Вместо выживших нас - лишь сутулые пара тел. Вместо наших обид - лишь раскаянья от потерь. Вместо боли и слез - дым из лёгких и пара фраз. И как-будто не мы. И как-будто бы не о нас.
И как-будто не нам проживать эту жизнь вдали, Мы встречаем людей, разрывая себя внутри.. Это надо изжить. Строить дом и хранить очаг. И забыть все о нас. И не думать, что ты мой враг.
Небеса на двоих вдоль разлома искрят дождём. Боль бывает тупой, а бывает - \"давай ещё\". Боль стреляет в упор, если видит - в тебе вина. То, что сам не сберёг, сберегут за тебя сполна.
И откуда нам знать, что всё к лучшему, всё нам впрок. Где-то в центре груди стынет сталь, и Бог, Пожимая плечами, продолжает писать рассказ. Но герои не мы. И на этот раз не о нас.