Я в поднебесье самолет бумажный, Вокруг снега, но мне достаточно надежды.. Внизу ветра и теплые одежды, А мне лететь бы, и совсем не важно,
Что мокнут крылья в хлопьях злого снега, Утягивая вниз к земле холодной, Что я забыт создателем, что я совсем безродный Клочок бумаги, недостойный неба.
Я весь исписан. Это он - Создатель - Писал стихи, ей строки посвящая. Писал и комкал, злясь и вновь прощая Ей каждый вдох, что без нее растратил.
Меня спасла его любовь от смерти: Разгладив лист, исписанный душою, Впитавший его тайны с тишиною, Сложил трехкрат и выпустил на ветер.
Не смог он уничтожить свои чувства, Пусть это просто буквы на бумаге, А может их потом сочтут искусством...