Бог приходит домой и снимает своё пальто, Деревянный мольберт осторожно убрав за шкаф. Сядет в кресло и думает: "хорошо.. Я сегодня полмира придумал, но так устал"
Пятый день он почти что не спит совсем, Все рисует нам облики, типажи.. У него в голове миллиарды новейших схем, Чтобы выдумать мир и его утопить во лжи.
На шестой он придумает нас, смотри: Мы застынем в ладонях его, как лёд, А потом ярко вспыхнем и заискрим, Устремляясь вниз стаей с его высот.
Все подвластно Творцу, что бы ни сотворил, Наши мысли и домыслы - прочий бред, А за окнами крики и гул машин - Здравствуй новый и чуждый нам белый свет.
Он достанет сигару, нервно дрогнет рука, подожжет, и светом наполнит мир, В кольцах дыма рождаются облака, И плывут мимо наших пустых квартир.
День седьмой, и почти не осталось дел. Что б ни создал сегодня - да все не так. Бог не терпит ошибок, и их удел - Чудесами стать в мире, где правит мрак.