На этой войне не бывает потерь, Стремительных маршей и долгих погонь. Он пишет ей письма на грубом холсте. Она, не читая, сует их в огонь.
С палитрой и кистью встречая рассвет, Он пишет всю ночь, и ему не до сна. Он пишет ей письма. Она ему – нет. Сюжет бесконечный, как эта война.
Ах, эти ночи без сна на излете безумной весны. След их сотрется с лица наступающим днем. Но пусть нам останутся письма с далекой войны. Нежные письма, не тронутые огнем.
Любовь – это чаша для пьющих до дна. Любовь слишком часто бывает слепа. Ему говорят каждый день, что она Коварна, порочна и даже глупа.
Что ждать столько лет в наше время смешно, И что по ночам людям следует спать. Они говорят, но ему все равно. Он пишет ей письма. И будет писать.
День на пороге, но руки устали и в мыслях разброд, Когда у него не останется сил. Он вымоет кисти, и вскоре уснет, Не зная о том, что уже победил.