Он что-то писал по ночам: Никогда не показывал ей Она сначала наблюдала но всегда засыпала Раньше чем он возвращался в постель... возвращался в постель... возвращался
Промозглый ветер обдувал, Засыпая песком чьих-то туфель следы За запотевшим стеклом трамвая Там кто-то бежал мелькая "Ну кто бы мог подумать, что это ты..." это ты.... это ты
Разумеется и здесь и ниже она Почувствовала запах чужих духов Она постоянно училась Но все равно же злилась И опять почему-то нет нужных слов нет нужных слов снов
Да и она сама случайно касаясь кого-то Чувствовала трепет в своей груди Ей нужно искать истоки желаний В глубинах сознаний Но ей не хватает чего-то, чтобы чуть дальше пойти чуть дальше пойти дальше пойти.