С детства лишь добрыми песнями жил, С детства одну лишь серьёзно любил. Нечаянно грозы порвут небеса, Раскатами грома откроет глаза.
Предстанет облик, знакомый с рождения, В груди разыграет опять новожденье- Червовую карту, и дама на ней, Раскинув лучи, не жалея огней
Терзаешь вопросом душу свою: "Что было подмешано в трапезную Чашу с вином восьмисотого года, Подаренную графом древнего рода?" Оставь, все ответы будут напрасны.
Путь освещает, манит рукою. Немного похожа на старуху с косою. Укутает тёплым любви одеялом, Усадит так в лодку за старым причалом.
Она унесёт в даль от терзаний, Ненужных вещей, писем, страданий, Окутает сетью дурманящей разум. Оковы смерти узнаешь не сразу.
А всё от того, что тебя смерть не забыла, Бережёт от проклятий, ведь она тоже когда-то любила!
Терзаешь вопросом душу свою: "Что было подмешано в трапезную Чашу с вином восьмисотого года, Подаренную графом древнего рода?" Оставь, все ответы будут напрасны, Ведь дело не в яде и не в вине красном!