На балконе залипаю, сутки сна не знаю, Облака уходят вдаль, затмевая солнце, Что бы туда уйти - есть мотивы, Но меня снова зовет музыка из квартиры, Неси меня, пока свет где то там мерцает. Вини меня, обо мне ничего не зная У тебя даже фантазии не хватит Представить что я делал в ночь... с февраля до мая.
Эхо этих пустых комнат меня разбудит, Когда проснетесь вы - меня здесь уже не будет. Холод этих голых стен Стон расстроенной гитары
Да, мое сознанье принимает эти правила, Но кто то шепчет сзади мне что игра отравлена. Молчи! Молчи! - Я знал на что шел... Не спи! Не спи! - Надел капюшон и Снова вижу Белый сон, свет зажигалки, Посчитаю вдохи с последней заплавки. И сколько ещё строк написать о том что бросишь? А ты возьми и сделай то что должен, а не то что хочешь
Эхо этих пустых комнат мне не по душе А если честно, что ты услышишь в тишине? Беззаботность осени? Зимние марафоны? Как тебя все бросили весной, и с лета все по новой?
Эхо этих пустых комнат мне не по душе А если честно, что ты услышишь в тишине? Беззаботность осени? Зимние марафоны? Как тебя все бросили весной, и с лета все по новой?
Холод этих голых стен Стон расстроенной гитары Холод этих голых стен Эхо этих пустых комнат Сонный Миру, Хемп Филд