Вода, вода. Иссекается в твоем сухом горле забитым комом. Из комы просыпаешься от боли, отхаркиваясь этим забитым соном. Сомом ползешь по квартире ради куска вкусной пищи, передвигая ноги, перед полым полом к холодильнику. Ищешь пищу в его днище, набирая, устраиваешься перед псевдотроном. Комната же твоя с оконным простором. Тебе кажется, что ты единоличник мыслей своих и только и точка, а забитые почки они не здоровы уже точно. Возможно, пить даже станет сложно. А твоя воля бесподобна. Она парящая и свободна. Никто не забьет твой разум, ведь во вред тебе это негодно использовать его. После чужих мнений размышлять всегда достаточно не просто Ты сам себе творец и это не ложно. Хотя и ведешь образ жизни, как всегда одиночно.