Есть люди. Они умеют писать и думать. А я...Ну зачем мне не спится ночью? Взялась за учебу бы лучше, чем с видом умным Сидеть, болеть головой ради пары строчек.
Бессмысленных строчек...одно разочарованье. Занудная, вечно ворчливая, всем чужая И жизнь не кромсала, пульс ровный,в норме дыханье, Но вечно саму себя довожу до края.
Послать бы себя...как письмо через почту России, Чтоб долго идти, чтоб искать адресата где-то... Вернуться и "Что ты? Где же тебя носило?" И запах малины и можжевеловых веток...
А звёзды всё ярче, сиди и считай их вместе. Но я разучилась видеть, со счёта сбилась. Кажется, я не была здесь уже лет двести... Все двести лет, только это место и снилось...
И продолжая болеть над двадцатой строчкой, Очередной без смысла, без адресата, Тяну меланхолию до предпоследней точки, Я человек-письмо, посланный обратно.
Одни умеют писать, другие читают, Я, кажется, потерялась посередине, Не сплю ночами и звёзд давно не считаю, Найдёте меня, перешлите на чьё-нибудь имя.
Чтоб прямо конкретно, чтоб кончились эти строчки, Чтоб просто найтись...Попивая чаёк с вареньем, Считать бесконечные звёзды не в одиночку И больше не думать о глупых стихотвореньях...