Мы разменяли стихию на прозу, Выцвела память степным ковылем, Держит лишь боль надоевшей занозой — Мы скоро уйдем. Мы скоро уйдем. Мы просто и тихо уйдем. Мы скоро уже.
Привкус у истины — ржавщина с солью — Мертвое прошлое не возродить. Каждый остался одним воином в поле, И мне пора уходить. Мне пора уходить. Мне просто пора уходить. Мне, право, пора.
Мне бы хватило единственной фразы Но надо мною довлеет печать. Иней висков никогда не истает. Я буду молчать. Я буду молчать. Я просто должен молчать, Я должен молчать.