Кружась над теплою землею, сомнений мысли не тая, Осенних листьев золотое вино течет из сентября. Оно ложится, расплескавшись по тротуарам мостовых, И те, как будто бы зазнавшись, спешат тотчас же сбросить их.
Бордо, ольховые закаты бегут кровавою рекой И лето, провожая злато рассвета позднего покой. Вот осени цветные краски поры поэтов и богов Прозрачное преддверье сказки волшебных рифм и сладких снов.